martes, 3 de marzo de 2015

Con sigilo

En mi mente pastan cual dóciles y esponjosas albas ovejas, palabras de todo tipo y condición. En unas ocasiones, son delicadas y forman pensamientos trémulos como la brisa del verano. Otras, se unen en huracanado fragor de brea y tempestad, pugnando por hacerse oír.

Pero a veces

y solo a veces

exigen golpeando las paredes de mi intelecto que las dote de cuerpo y metáfora. Y es difícil atrapar en vanas envolturas carnales un retazo de nube o un susurro floreciente de diente de león. Pero ellas, impacientes, ajenas a esto, me obligan con premura a buscar lápiz y papel, y a plasmar en el folio las expresiones más delicadas posibles de la esencia de mi pensamiento.

Un empedrado bajo la cálida lluvia en primavera, en la cual titilan, azules, las estrellas a lo lejos. El ojo resplandeciente de la Luna atenúa la luz amarillenta de los faroles. Es onírica, con olor a jazmín y azahar, la estrecha calle. La albura terrenal de las encaladas paredes combina a la perfección con el aterciopelado ensueño del eco de nuestros pasos. Mi mano en la suya, La suya en la mía. Su presencia en el alma y su perfume en mis nubes. Bajo pétreos arcos carmesíes paseamos la ternura de la pluma y el cosquilleo de unos dedos que se saben observados. El trémulo roce de unas yemas aún no florecidas acariciando la línea de mi frágil horizonte. Y no hay más, porque no es necesario más. Porque el silencio vale la pena cuando está lleno de nuestros significados. 

Mi amor, no perturbemos el eco del tiempo del ahora ni la grafía de la sempiterna roca que nos contiene. 

Y bésame en silencio, con sigilo, para no despertar a la mariposa.

Kira =^.^=

''No te amo como si fueras rosa de sal, topacio
o flecha de claveles que propagan el fuego:
te amo como se aman ciertas cosas oscuras,
secretamente, entre la sombra y el alma.

Te amo como la planta que no florece y lleva
dentro de sí, escondida, la luz de aquellas flores,
y gracias a tu amor vive oscuro en mi cuerpo
el apretado aroma que ascendió de la tierra.

Te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni de dónde,
te amo directamente sin problemas ni orgullo:
así te amo porque no sé amar de otra manera,

sino así de este modo en que no soy ni eres,
tan cerca que tu mano sobre mi pecho es mía,
tan cerca que se cierran tus ojos con mi sueño.''

- Pablo Neruda; Soneto XVII -





viernes, 19 de diciembre de 2014

El último poeta

Flota en el aire. 

Poco a poco cae trémula, a veces sacudida por una tibia brisa que la hace desviarse unos centímetros de su destino final, que la espera paciente. 

Dispone de todo el tiempo del mundo, de toda la infinitez de la eternidad. 

Blanca, ingrávida, ajena a todas las cuestiones mundanas, a todas las incógnitas de la vida, sin dudar ni vacilar, como si hubiese nacido para ello y no hubiese nada en este mundo ni en ningún otro que la pudiese apartar de su destino. 

Los gatos maúllan enfervorecidos, en un frenesí feroz, mientras se disputan y se debaten por un ralo bocado de la escasa presa, claramente insuficiente para tantos. No hay ni pizca de civilización en esa animalidad, supervivencia y naturaleza en estado puro, afilados colmillos y puntiagudas garras descargando con saña golpes al vacío, a veces ocupado por otro cuerpo que maúlla angustiado y se aparta. 

Y, ajena a todo eso, como una estólida escultura de mármol, como un concepto o una idea abstracta, como un dios extraterreno, la pluma cae hasta alcanzar con un tenue susurro el suelo. Y se tiñe de carmesí.

A pocos metros la algarabía gatuna se disuelve y se escapa entre sombras a lamerse el hambre, el frío y la soledad en este mundo yerto y desolado. Siento envidia de ese pájaro. Me doy la vuelta y camino entre sombras, pensativo.

Sólo quedo yo, el último en nombre y en representación de una raza casi extinta, el ultimo individuo de una especie desaparecida. El último poeta, el ultimo ser humano, el último capaz de ensoñar, de abstraer y de reconocer la barbarie. 

Y con esa cruenta escena en la memoria, escribo con un dedo en el polvo, la la obra cumbre de mi vida, en tributo y memoria de algo que no existe ya, ni será recordado. 

"Una pluma ensangrentada en el refugio de los gatos me hace pensar en la vida desgarrada"

Mientras, el viento sopla entre huesos.

=^.^=

''Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse,
y que forman algo así como un misterio.''

- Federico García Lorca -